only_your_dee (![[personal profile]](https://www.dreamwidth.org/img/silk/identity/user.png)
only_your_dee) wrote2009-12-18 05:07 pm
only_your_dee) wrote2009-12-18 05:07 pm
Entry tags:
(no subject)
Время - удивительный ресурс
Внезапно мне стало некуда его девать - точнее, не хочется ни на что его тратить
ни на что
Сплю, каждую возможную минуту.
Сном невозможно насытиться. Он не идет впрок, он ничего не лечит. Он просто позволяет забыться - до трели будильника или телефона.
И я забываюсь.
Проваливаешься в своё небытие в девять вечера, в три ночи вываливаешься, как кролик из норы. Нет, ничего не изменилось. Снова забыться.
Мерзну, все время. Начинает казаться, будто этот холод глубже мышц и сухожилий. Он где-то там, куда не проникает жар радиаторов и кипяток чаю.
Просто ничего не греет.
Усталость.
Что можно знать о других, когда не знаешь себя, - вопрошает черновик письма.
Прогнозы в человеческих делах довольно точны. Я знаю, что за спадом приходит подъем, за раздражительностью - какая-никакая любовь к ближним, а за "возможно" - отказ с вероятностью 51%. Всего лишь циклы, наблюдения и выводы.
Вчера читаю вступительное слово переводчика к томику Экзюпери (да, я люблю такие вещи: там фрагменты биографии и всякие важные моменты). Слово в лучших традициях советской агитации и едва ли с помощью изобретенного Остапом Бендером журналистского набора в духе "алые стяги", "реет пламя", "противник буржуазии". Если оно было написано в те годы, ничего странного. Но. В целом положительный отзыв на творчество "писателя-летчика" имел также и комментарии летчиков-неписателей. Комментарии в духе "самолет есть самолет, нехуй сравнения с конями и прочие изыски; мотор имеет мощность 300л.с., объем бака 10л, взлетел, летишь высота 3000м, приземлился, какие тут эмоции, мужик страдал фигней".
Сам Экзюпери в Планете людей четко обрисовал свое отношение к такому мировоззрению. В каждом человеке спрятан Моцарт - и от многого зависит, выжил он или же затвердел, словно глина. Затвердел - ты профи, но и только. Ты не можешь творить, не можешь видеть шире заученного круга обязанностей и обязательств. Как лошадь, на которую надели шоры, чтобы бежала только вперед и не смотрела по сторонам.
Каждое утро всматриваешься - остался ли свой личный Моцарт за этими веснушками и родинками.Или уже ни черта не чувствуешь и не можешь, кроме работа-сон-работа.
Интересно, понимает ли меня чей-нибудь личный Моцарт.
Внезапно мне стало некуда его девать - точнее, не хочется ни на что его тратить
ни на что
Сплю, каждую возможную минуту.
Сном невозможно насытиться. Он не идет впрок, он ничего не лечит. Он просто позволяет забыться - до трели будильника или телефона.
И я забываюсь.
Проваливаешься в своё небытие в девять вечера, в три ночи вываливаешься, как кролик из норы. Нет, ничего не изменилось. Снова забыться.
Мерзну, все время. Начинает казаться, будто этот холод глубже мышц и сухожилий. Он где-то там, куда не проникает жар радиаторов и кипяток чаю.
Просто ничего не греет.
Усталость.
Что можно знать о других, когда не знаешь себя, - вопрошает черновик письма.
Прогнозы в человеческих делах довольно точны. Я знаю, что за спадом приходит подъем, за раздражительностью - какая-никакая любовь к ближним, а за "возможно" - отказ с вероятностью 51%. Всего лишь циклы, наблюдения и выводы.
Вчера читаю вступительное слово переводчика к томику Экзюпери (да, я люблю такие вещи: там фрагменты биографии и всякие важные моменты). Слово в лучших традициях советской агитации и едва ли с помощью изобретенного Остапом Бендером журналистского набора в духе "алые стяги", "реет пламя", "противник буржуазии". Если оно было написано в те годы, ничего странного. Но. В целом положительный отзыв на творчество "писателя-летчика" имел также и комментарии летчиков-неписателей. Комментарии в духе "самолет есть самолет, нехуй сравнения с конями и прочие изыски; мотор имеет мощность 300л.с., объем бака 10л, взлетел, летишь высота 3000м, приземлился, какие тут эмоции, мужик страдал фигней".
Сам Экзюпери в Планете людей четко обрисовал свое отношение к такому мировоззрению. В каждом человеке спрятан Моцарт - и от многого зависит, выжил он или же затвердел, словно глина. Затвердел - ты профи, но и только. Ты не можешь творить, не можешь видеть шире заученного круга обязанностей и обязательств. Как лошадь, на которую надели шоры, чтобы бежала только вперед и не смотрела по сторонам.
Каждое утро всматриваешься - остался ли свой личный Моцарт за этими веснушками и родинками.Или уже ни черта не чувствуешь и не можешь, кроме работа-сон-работа.
Интересно, понимает ли меня чей-нибудь личный Моцарт.