(no subject)

Балуюсь демо-счетами Форекса.
Зараза страшная, третьи сутки не оторваться(

никогда не считала себя азартным человеком, а тут надо же

(no subject)

Выходные как всегда пролетают в какой-то суете, и в понедельник утром кажется, что вчера была пятница. Как правило.

Воскресенье я помню.
Потому что весьма веселой компанией мы массово пускали мыльные пузыри, затем вылили бутылку шампуня и бутылку фейри в городской фонтан, дико хохотали, купались в этой огромной пенной ванне, делали много фотографического, привлекли какие-то сми (слава бг, что не милицию). Словом, делали все то, о чем мечталось в детстве. Потом любвались, как сию пену разворовывает на свои волшебные замки малышня, пили пиво в укромном уголке набережной, снова хохотали, мечтали о всяких глупостях... словом, наслаждались летом.

Повторим как-нибудь, м?)

(no subject)

Этим утром в почтовом ящике оказалось письмо, о котором за суетой рабочей кутерьмы удалось вспомнить только сейчас.
И мне впервые жаль, что электронные письма не теряются. Что не теряются в почтовом ящике комментарии живого журнала. А максимум запаздывают.

Прошлым летом, гласило письмо, Марк выпал с балкона и разбился.
Тот самый Марк, который собирался навестить меня в глухой российской провинции из шумного Берлина. С которым можно было хохотать ночи напролет - или пить что-то крепкое по разные стороны мониторов. Марк, которого так хотелось обнять. Марк, потерявший сына. Трогательный, нежный и деловитый. Марк, который до сих пор в списке френдов.
А так хотелось верить, что он просто предпочел шумный Берлин тихому интернету.

Берегите себя.