(no subject)

Мне кажется, что смысл человеческой жизни состоит в совершении ошибок.
Их невозможно избежать. Невозможно с первого раза прожить жизнь идеально верно, набело, так, чтобы хотя бы раз не было мучительно стыдно. За сделанное, или несделанное, за сказанное, за подуманное. Человек отличается от животных способностью раскаиваться. Наверное, неспроста.
Ошибки - удивительная вещь. Когда делаешь что-то не так, неизбежно повторяешь чьи-то ошибки. Когда смотришь по сторонам и стараешься не повторять чужие - делаешь собственные.
Все потому, что никто по-настоящему не знает, что такое "правильно".
Мы все бредём как ежики в тумане. Нет ничего верного, нет правды, нет истины. Только туман.
И мы ошибаемся, каждую минуту каждого дня. Либо сами так считая, либо внушаясь окружающими.
Ошибка, раскаяние,страдание. День за днем.

Религии предполагают некие рамки, ограничения - поразительно, но даже внутри них можно так напортачить...
Как прожить так, чтобы не причинить никому вреда и боли?
Как сделать мир счастливее?

Про людей, ожидания и несоответствия.

Несколько дней у меня открыта эта вкладка с постом yapritopala.

Знаете, есть такая категория людей... Я вот даже не могу подобрать правильное слово, чтобы их охарактеризовать кратко. Но они очень часто встречаются, и в последнее время у меня прямо нашествие какое-то.

Эти люди звонят тебе по телефону и кричат радостно:
- Ты представляешь, я купила с огромной скидкой туфли, о которых мечтала полгода!
И ты радуешься и говоришь:
- Блин, как классно! Забегай в гости, хвастайся!
И они забегают, и крутятся перед тобой в этих туфлях, а ты восторгаешься и расхваливаешь, даже если и считаешь эти туфли полным говном. Но вот счастлив человек, у него мечта сбылась, и ты тоже счастлива, потому что человеку хорошо.
А через несколько дней ты звонишь сама этому человеку и говоришь, например:
- Прикинь, в Живом Журнале был конкурс и я победила!
А в ответ - несколько секунд тишины и саркастичное:
- Н-да... Большое достижение...
И ты понимаешь, что победа в конкурсе - это херня в сравнении с новыми туфлями, конечно, но ведь можно же хотя бы сделать вид...

Или, к примеру, идёшь ты по улице, а навстречу тебе идёт человек. Расстроенный, подавленный, плечи опущены.
Ты спрашиваешь, что случилось, а он говорит:
- Вот, с женой поругался. Второй день со мной не разговаривает, всё плохо.
И ты начинаешь его успокаивать, говоришь, что всё наладится, придумываешь, как лучше начать разговор, советуешь сделать ей какой-нибудь приятный сюрприз. Потом приходишь домой и звонишь его жене, рассказываешь, как он расстроен из-за этой ссоры, какой он замечательный парень, какая они славная пара и как им непременно нужно немедленно помириться.
А через несколько дней встречаешь их вместе на улице, улыбающихся и держащихся за руки. И говоришь им:
- Какие вы молодцы, ребята, как я за вас рада. А я вот с мужем поругалась...
А они отвечают:
- Ну, нашла из-за чего расстраиваться: как поссорились, так и помиритесь.
И уходят.

(дальше - больше)

У мирабсурда есть прекрасная фраза. Цитируя по памяти,

если человек к миру поворачивается жопой, а к тебе лицом, следует помнить, что так не будет всегда.
Однажды к тебе он тоже повернется жопой.
--

(no subject)

Этот парень всегда говорит про каждый альбом, что он лучший

И не врёт.
Лучший на сегодня альбом Робби Уильямса Reality Killed the Video Star (2009)



"Френк Синатра двадцать первого века" возмужал. Все мельше крайностей, максимализма. Всё ровное, улыбчивое и светлое. На самом деле ему фантастически удается передавать нюансы настроений. Если это озорство, оно слышно. Если это размышления о вечном, ты действительно сидишь и думаешь. Одна песня - одна эмоция.
Хорош.

качать в рунете

(no subject)

Если однажды собрать в кучу мои кошмары,
связать сюжетом и пустить в кинотеатрах,
люди будут выходить поседевшими
Мне жутко до сих пор после сегодняшнего ночного
слишком связный сюжет, слишком четкие детали

Записаться к астрологу (его имя и лицо мне знакомы, возможно, он действительно существует в этом городе). Не попасть, вернее, получить чей-то чужой гороскоп. Придти домой, на восьмой этаж.
За окном бредет лошадь. Обычная лошадь с длинными ногами, настолько длинными, что пара ее всадников спокойно подходит к моему окну (картина, достойная Сальвадора Дали). Молодой мужчина и девушка. Я открываю окно, мы перебрасываемся парой фраз, я предлагаю войти.
У нее желтые глаза.
Ее глаза светятся.
Это восьмой этаж и длинноногая лошадь.
Насколько это возможно, аккуратно проговариваю: "Я забираю свои слова назад".
Пытаюсь захлопнуть окно.
Она просовывает руку.
Пиздец.

Темнеет; страшно смотреть за подоконник. Зашториваю окна.
Дрожат руки; набирать номер (когда страшно, я звоню в столицу. Тот человек почему-то умеет управляться с моим страхом)
Приходит мама. Мы пытаемся разговаривать.
У меня галлюцинации: ее лицо меняется на пару мгновений, это какая-то дьявольская маска.
Я кричу в голос.
Она не слышит.
Снова маска, еще более жуткая.
Голос охрип. Я словно в своей параллельной реальности, откуда не проходит лишнее.

В зеркалах не мои отражения. Те же маски.
Страшно.
Весь день фрагменты.