Chaos

Наверное, из меня плохой переговорщик. Булгаковский Понтий Пилат тоже изо всех сил помогал Ишуа:
- Говорил или... не говорил? - наталкивая интонацией на спасительный ответ.
Тот не поддался, как мы знаем. Пошел на Голгофу.

В очередной раз составляешь фразы таким образом, чтобы натолкнуть - или хотя бы намекнуть - на спасительный ответ. Ведь можно попробовать еще раз. Можно как-то исправить. Можно что-то повернуть вспять.
Хотя, конечно же, нельзя, если другой этого не хочет. Даже Понтий Пилат не смог, куда уж мне.
И мы имеем то, что имеем. Грустно.
--
Хаос в голове хорошо перекликается с хаосом, творящимся на местном отделении Казантипа. Броуновское движение нетрезвых граждан, громкая музыка, холодная луна и бездонно черная пустынная река. У меня очень странное чувство бытия словно вне происходящего сюрреализма. Оно всё такое... ненастоящее. Но что есть правда?
Думаю сегодня о многих вещах. О причинах и перспективах одиночества. О том, как легко боль трансформируется в физические недуги. О том, что кажется понимаю причины, побуждающие уходить в запой или в петлю. О том, что если циклы реинкарнаций существуют, я хочу выйти из них по причине усталости. О том, что нас заперли под этим небосводом, как в зоопарке - и вариантов освобождения не так много.

Никак не определюсь под утро, принимать коньяк или корвалол)
И всё же думаем о хорошем.